A.G. Hércules

A.G. Hércules se yergue pesado e imponente sobre ella. No debo mirar pero miro de reojo. La mujer tiene un bob negrísimo pero se sabe que el color es natural. Lleva una blusa blanca de botones y unos leggings grises. A diferencia de las demás, lleva unas botas negras. No debo mirar, aquí nadie mira fijamente. Las botas van por fuera de los leggings y tienen cintas hasta la mitad de la pierna. No puedo ver su rostro. Su cuerpo se estira y se contrae a sus pies. A.G. Hércules asiente una y otra vez al compás del cuerpo de la de las botas. No debo mirar, nodebomirar, nodebomirar. La luz roja me devuelve al ruido, a los otros cuerpos que van y vienen y sudan frente a mí. Es hora de bajar de la bicicleta y pasar a otra cosa.

Este gimnasio es un freak show, me cae.

Mañana: Técnica de la teibolera para hacer aerobics con falda.

cumpleaños

Hoy cumple años mi ermanuel. El más pequeño. El tercero de mis rumis de este sexenio. El del comentario ácido y la sonrisa difícil. El del ánimo templado y la inteligencia enciclopedia. El del manga, los sitcoms y la Biblia. Mi compañero de verano niushorquino. Mi ermanuel, el que tuvo que manejar en la gran metrópoli por primera vez en vehículo pesado cuando me fracturé. El que me vendó, cuidó, consoló. El que parece que se parece más a mí. Pobrecito mi ermanuel.

pronósticos

Este domingo se debaten en un enfrentamiento cibernético-cinístico la Prensa Internacional (con base en NY) y "el Magisterio" (conste que yo quería ser La Academia, pero me dijeron quesque se confundía con la otra academia, la de joligud). Son tres las categorías en donde está la diferencia. Su sudamericana fidelidad a Santoloalla lo va a matar, jeje.

noticias atrasadas

Nunca pensé que iba a conocer Vietnam antes que Cuba. Llegué justito antes de que empiece de verdad la caída. El Moi Doi- las políticas de apertura- empezaron hace bastante, pero me queda la impresión de que todas esas motos, esos cientos y miles de abejas incesantes que pueblan el centro de Hanoi van a ser autos en diez años. Qué espanto. Y de Marguerite ni hablar.

revolucionarios

Algunas veces, como cuando uno habla de la Primavera de Praga, uno tiene oportunidad de darles una hojita, pedirles que saquen el libro, prender la laptop y usar recursos auditivos. Uno puede ponerles a oír the velvet undergraund y decirles que Havel los escuchaba en aquella época. "Ah, es para que nos pongamos en ambiente", dice un gordito y se mueve al compás de la historia.

domingo

Me gusta ir al monasterio cuando hay sol y silencio. Tengo que manejar mucho, pero me gusta igual. Salvo la amenaza de migraña, no hay nubes en el cielo este que ya parece de primavera. Vuelvo a casa, a comer lasagna recalentada y a poner un poquito de orden. Un poquito nomás y con las patunflas nuevas porque los tacones vintage celestes no me quedan todavía. Mi dedo nuevo no cabe en mis zapatos viejos. Tomar a mi ermanuel y llevarlo a gandhi a buscar el contrato de jj, y toparme con Pamuk y no poder decirle que no. Llegar a casa y abrirlo y desear que fuera domingo desde el principio, otra vez.

prohibido

Cosas que no se dicen cuando los amigos de los flatmates universitarios están haciendo mucho escándalo:

A ver, joven...

catorce

Llegué muy atolondrada. En el camino del auto al escritorio, ocho grados, cuatro por el windchill, una minifalda y un par de piernas rojas sobre tacones de charol homocrómicos se atraviesan. Ugh. Es el día. El que se inventó para la preparatoria. Después no tiene caso. Después no hay emoción genuina ni sonrojo verdadero ni carmines que no resulten cursis. Abro la T-60 y algo me molesta. Una figura merodea sospechosamente frente a mi pecera. Malditas oficinas de vidrio. Trae consigo un ramo de whatelse,roses. Mi compañera de acuario también se da cuenta. Quérmoso, quétierno. Llega otra vecina a distraernos momentáneamente. De pronto para en seco y dice "está esperando a alguien! cocha! qué ternura!". Las tres miramos mesmerizadas desde el otro lado del vidrio, desde la seguridad de nuestros treintaocasitreinta, desde nuestra experiencia. Quince minutos para el timbre y sigue ahí, esperando. Deseando. Cuando empiezan a vaciarse los salones en una desordenada ola de rojos y blancos y globos y flores contenemos la respiración. La escuincla no lo mira dos veces, ni a las rosas. Such a bitch. Es como un terrible terrible accidente. El impoulso de las otras dos es pegarle a ella. Yo lo miro y me da rabia. No deberíamos dejarlos graduarse así.

Hay cosas que no podemos enseñarles.

useless

Que dizque Las Botas no sirven para trabajar todo el día, dice el cuerpo.

outdated

No importa que sean negras y brillosas. No importa que las compré recién en niushorc, fashion capital. No importa que se vean chic y secsis y que tengan el tacón altísimo. No importa que tengan el tacón de madera. Las Botas no son el último grito de la moda. Las Botas son so-last-year. Las botas dicen "Made in Serbia and Montenegro". Maldita cultura general.

curandera

Yo no era la diseñadora gringa que cumplía treintaypico el sábado. Tampoco llevaba unas botas altas color miel que apenas cubrían los dragones que me recorrían las piernas, ni unos aretes más grandes que mi rostro. Yo no trabajo para el sundance channel ni acabo de comprar un documental brasileño sobre los mochaorejas y las granjas de ranas donde se lava dinero. Yo no era la parisina pelirroja vestida toda de negro ni su antipático acompañante de las botas ridículas. Yo no era el novio rockstar en chanclas preparando la cena ni el mánayer de rockstars argentinos a cargo de las capiroscas. Yo no llevaba seis pulseras de diseñador en el brazo desnudo ni dos piercings en la nariz. Yo no conté que conocí a mi padre a los once años en los interiores de la GQ que mi madre me regaló aquel año. Tampoco confesé haber hecho drogas a los quince ni escaparme de la casa de mi madrastra a vivir con mi madre hippie, que siempre quiso hacerse un tatuaje o probar ácido. Yo era la mexicana callada vestida de negro que le tomó el esternocleidomastoideo a su novio y le acabó de una vez por todas el hipo. Yo no me ando con frivolidades.

niu shorc

Me sigue pareciendo espectacular. No debí irme nunca de acá.

Saludos desde menos doce centígrados.

Orhan Pamuk

Antenoche, luego del gimnasio, mientras que él venía en subte a nuestra cita telefónica, abrí la niushorquer. La niushorquer de este lado sabe diferente. Para empezar no sé dónde leerla. Allá la leía sólo uptown, en la mecedora de Ikea o sobreledredón-que-realmente-no-lo-era. Nunca en los commutes, para eso era la NYMag o el crucigrama del Observer. Total me acomodé en mi cama y empecé por las caricaturas. jiji. jojo. Ya ví un título que me interesa, guardo el dedo índice. Luego otro. Antes de la mitad ya estoy overwhelmeada, es el especial de ficción de invierno. Me regreso a Pamuk y los cuadernos de su padre. Pienso en mi canasta llena de cuadernos. Los de la prepa. Los de Tatí de Toulouse, los moleskines de NY, los de tapa dura y los enclenques. El chiquito que traía siempre en el auto y el que me dio Shamán antes de irme. Empiezo a leer y me doy cuenta que me gusta. Me regreso en las palabras como seguramente mis alumnos harán una noche después sobre las mías. Recordarlas. Siento ganas de escribir esto. No de haberlo escrito, sino de traducirlo, ponerlo en otras palabras que sean mías. Me regreso e intento. La soledad. Encerrarse en un cuarto a intentar sacar esa otra persona que somos. Cómo me gusta.