guargh

lo peor que puede pasarle a una es que después de un vuelo de catorce horas y de 27 haber salido de su casa, le digan que el cuarto is not ready yet. guarghr

Search results

Esta tiene que ser una de las búsquedas más bizarras que ha traído gente por aquí.

excusas

En los últimos días, y particularmente desde que tiene blog, vengo convenciéndome de que esta parálisis escritural es culpa suya. Yo no estaba acostumbrada y me hago a un lado. Nunca estuve con nadie que escribiera así. O sea, sí hubo por ahí alguno de buena pluma pero se dedicaba a otra cosa. Era yo quien escribía semi-regularmente. Era yo la de las letras. Ahora es diferente. Él Escribe. Enserio. De verdad. Vive de eso. Y entonces lo mío se vuelve un hobby medio idiota. Una distracción. Me intimida. Nunca antes formé parte de una pareja en la que esta tarea se compartiera, no se dividiera. Después de todo, yo era Lautriz. Él dice que soy egoísta. Que no soy La Dueña de la Escritura. Y bue, no era eso lo que quería decir.

Podría también sucumbir a la fantasía esa de la pareja creativa. Las máquinas de escribir una junto a otra. Los manuscritos que no lo son, los papeles tirados por todas partes, etcétera.

La otra, la Otra, es Dejarme De Idioteces y Ponerme a Escribir. Sigh.
Sería más fácil aceptar la división del trabajo. El problema es ¿qué me tocaría?

guarghr

Si yo fuera usted saldría corriendo a cualquier parte. Aquí nomás hay malhumor.

reflexión

Yo me imagino que en algún momento va a llegar el día en que "y vas a viajar" ya no será el espejito que me luree a trabajar en cosas tan estresantes. Algún día se tienen que acabar los lugares a los que quiera ir y no pueda más que a costa de trabajar.

mmmhh

Un puñado de farfalle. Medio en realidad, la pasta aquí es accesoria. Tres champiñones crudos partidos en trozos grandes. Dos corazones de alcachofa (de lata, bien sûr). Cincuenta gramos de queso dulzón. Sal. Un chorrito de un buen aceite de oliva. Un mini chorrito de vinagre balsámico. Lajitas de prosciutto/salame. Sal. Un tomatote. En chunks. Todo crudo excepto la pasta. El farfalle bien caliente encima. Se tapa en el plato mientras se destapa el Malbec argentino.

Pruébenlo y luego me agradecen.

mármol

El interior de la taza es azul. En el borde hay un poco de azúcar que raspa la lengua. No es mi intención quitarla, me gusta la sensación mientras espero que se enfríe. Entonces me doy cuenta. La superficie del líquido no es pareja. ¿Dónde he visto esto? El piso de algún lugar. Marmoleado. Negro con unas vetas así, espejosas. Qué bello. De la computadora sale Judy y su Dream of Horses. Ay Judy. Yo también soñé. Respiro. Hace 11 horas estaba aquí todavía. No quiero mirar alrededor. Ojalá pudiera quedarme todo el día bobeando en los añicos del café.

--

estrés

Estos días, de salir de la oficina harta o a las 10 de la noche, o ambos, la felicidad radica mainly en tres universos: Yoga, teléfono seguido de almohada y tomato chunks. Oh, the tomato chunks.

propiedad indiscutible

Cosas que les pasan a los novios que intentan quedarse ilegalmente con paraguas que no les pertenecen:

Abren el por demás masculino paraguas negro para encontrar que el interior es RO-SA.

Señal indiscutible de que el paraguas no les pertenece.

amnesia

No sé qué día de este año me olvidé de que estaba leyendo El libro negro de Pamuk. Hasta esta semana, que en algún momento lo eché de menos. No, no en algún momento, en el preciso momento en el que terminé de leer el artículo de Pamuk en la New Yorker sobre la comida callejera en Turquía. ¿Qué me pasa? Me pasa todo de largo. Los libros, las películas (¿hace cuánto que no voy al cine?), las revistas. Eso que antes era Lo Que Me Importaba. No tiene que ser así. Por ejemplo, el viernes, que tengo que ir a comprar una prenda requerida para mi incipiente retorno al mundo fitness (esperemos). Me duele todo el cuerpo, pobre cuerpo. Hace rato, mientras leía un artículo de Carmen Boullosa en Gatopardo algo me molestó y no supe qué. La ví una vez enfrente de mi casa a la Boullosa, leyendo poesía junto a un peruano. Hasta ese día tenía en mi conciencia lectora una marca tremenda que me hizo con su "Antes". Y luego no sé, algo cambió.

excusa

Me topo a un exalumno brillante y querido. En realidad, viene a visitarme. Después me explica por qué no le recomendó a su hermana llevar clase conmigo. "Es que ella es güera Miss".

Oh. Enterada. Mi cátedra no es blonde chick-friendly. Qué mal.

cantinas

Qué delicia la amistad. Después de muchas semanas caóticas y desgastantes decidimos dejar de quejarnos intermitentemente por teléfono. Y es que muchas veces a eso se reduce nuestra convivencia. Llamadas apresuradas en el tráfico, dos, tres veces por semana. ¿Cómo estás nena? Y cada una toma un turno detallando las dificultades del día. Hombres, hijos, alumnos, jefes, autos, dineros. Ayer no fue así. Ayer nos llamamos por teléfono y nos dimos cita en un nosocomio de la ciudad. Ella tenía algún compromiso ineludible, decir que se mejore pronto, etcétera. Yo intenté esperarla afuera sin mucho éxito. Al final salimos. ¿Y ahora qué hacemos? ¿Qué tienes qué hacer? Nos miramos la una a la otra knowingly. Si nos íbamos a poner a enlistar lo que teníamos que hacer la tarde no prometía. En lugar de eso, nos las tomamos. Es decir, depositamos muchas monedas en el parquímetro del hospital para que mi auto siguiera estando ahí 8 pesos después. Vamos al centro. Un desastre llegar a cualquier parte, las desviaciones, la construcción de la infraestructura, etcétera. En una esquina está mi periquera, asoleada y triste. Regrésate güera, que a la mía se le rompió la charola, vamos a ver si la tienen. La güera, organizada y práctica tiratodo se escandavilla de que el asiento en el que aprendí a comer civilizadamente todavía se encuentre en mi universo. Regresamos a preguntar, por qué no. Setecientos pesos la silla me dice la señora. No quiero la silla, quiero la charolita, ¿la tiene? Ah, no, ¿cuál charolita? El gordo le dice, te dije que era para niños. Así nos vino oiga, la pura sillita. Bueno gracias. Al rato estamos en La Nacional atestiguando involuntariamente un partido de fútbol y tomando cervezas y comiendo carne seca atropellada, atropelladamente poniéndonos al tanto de nuestras vidas, compartiendo las angustias y los totopos, en fin, eso que nos gustaría hacer más seguido y no podemos. Una llamada de celular y nos tenemos que ir. El marido de ella nos espera en yet otra cantina, una donde hay rockola y en la tele muestran Rocky Horror Picture Show. Las mujeres queremos poner canciones. Los gringous se quejan de que haya que ponerle monedas si estamos consumiendo. Las monedas que teníamos se quedaron cuidando mi coche. Mi coche, que oh my, ya tiene el parquímetro vencido. Ah, pero es sábado. Pero las monedas. Al rescate, salido del estadio "estaba bien aburrido pero pos me invitaron" llega Don Shamán con el bolsillo llena de monedas. Y así se va la noche, con la Negra Tomasa y Macondo y Calamaro...Qué buena que es la amistad así.

Black Honey

Luego de una larga, fructífera y glamurosa Etapa Gloss, la maztrich experimenta con el concepto lip stain (y le gusta).