5.31.2010

profética

Un día, no se les olvide, haré una fiestota en donde la música será de una big band. Un jardín y varios saxofones. Faroles blancos y piano. Champaña y trombones. En abril u octubre. Y vamos a bailar las canciones de Herbie Hancock y Nat King Cole y Frank Sinatra y así. Con la luna y las estrellas.

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likes

Me gustan las berenjenas, la forma que tienen de pasar de crudas a deliciosas. El queso en todas sus formas. Mis hombros y clavículas. Me gusta tener el sol en la cara y el café perezoso del domingo. Los nardos, me encanta el olor a nardos en la casa vacía. Caminar descalza en el piso limpio. Las sábanas frías. Los tuits de Cristina Rivera Garza. Mis Converse blancos. Últimamente me gustan los ojos de una cierta perra que menea la cola cuando me ve. Contarle cosas del trabajo a mi hermanuel. Me gusta el agua caliente en los pies y fría en la espalda (a veces). Las uñas recién cortadas. La crema de cacahuate con el dedo, directo del bote. El periódico en papel. El jabón de romero y lavanda. Su risa, cómo me gusta cuando se ríe. Encontrar papelitos en los bolsillos. La primera mordida a una vara de apio. Cualquier concierto de domingo. Las muchachas en bicicleta. Las paredes acquas de los barrios pobres. Me gusta, me gusta, me gusta.

5.29.2010

uno

Decir "uno" en la taquilla del cine parecía ser el mayor logro conquistado hace varios años. Algunas líneas en este blog así lo atestiguan. Estos días, me parece una tarea boba. Por algún motivo - la edad, el puesto que tengo ahora en el trabajo, la gente con la que me relaciono- he tenido un par de intensas semanas de socialización semi-forzada. Una cena aquí, un baile allá, la premiación anual. RSVP: Uno, por favor. Maestra, puede acudir con su acompañante, maestra. La maestra puede pero no tiene. ¿Y con quién vas a ir? Sola. Porque llevar a alguien random a pasar la noche con la gente de tu trabajo, o los colegas del comité, o el rector y compañía me da un miedo terrible. ¿Y si preguntan quién es? ¿Y si suponen cosas que no son? ¿Y si de pronto hablaran de blogs? Qué horror. De todas formas, a la hora de pensar en alguien, no se me ocurre ninguno. Nadie te explica que negarte a ser esposa trofeo te obliga a algo todavía más difícil. Conseguirte un plus one trofeo.

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5.23.2010

futuro

Antes tenía todo mucho más claro. Antes, cuando me faltaban muchas cosas y me sobraban ganas de comerme el mundo a mordidas. Cuando ignoraba casi todo pero sabía algo con certeza: lo que quería.

Hoy, eso justamente es lo que no sé.

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5.22.2010

propósito

Y de alguna forma enseñar es un poco como editar. Pero el futuro de otros.

Eso, o estoy tirando la vida a la basura.

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5.21.2010

anacoreta

El otro día, me dice P, me encontré a M. Hablamos de tí. Decíamos que, cada día te vistes mejor pero es una lástima que sólo tus alumnos se deleiten con el atuendo que eliges cada día. Qué pena.

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5.20.2010

mars

Vuelvo a casa arrastrando la semana. Despeinada y arrugada. Bolsa, maletín, llaves, correspondencia, tarro de café. Entro. Saludo. Contesto con lujo de detalle a la obligatoria cómotefue. Hablo y hablo y hablo y me quejo hasta que termino de desacomodar mis cosas por todas partes. ¿Y a tí? Pregunto casi con envidia. El hermanuel hace varios días que terminó sus obligaciones del semestre. "Yo, YO, -camina hacia donde estoy sirviéndome un vaso de agua- me corté el pelo, como no te habrás dado cuenta", me reprocha con un sufrido pero exacto ademán.

Y entonces me doy cuenta.

Me he convertido en un hombre. En un insensible esposo. Fuck.

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miércoles

Esta mañana mientras me lavaba el pelo me preguntaba si sería capaz de hacerle algo tan drástico a mi cuerpo. Algo que involucrara sangre y cortaduras y, no sé, dejarlo irreconocible. Soy demasiado cobarde. No me termina de gustar, pero es mío, así, incompleto y lo que sea. Después, cuando fue tiempo de ponerme el acondicionador, pensé en un diálogo. No. Pensé en un post que era como un guión de teatro. Antes, pensaba en términos de posts todo el tiempo. Cada uno tenía un formato, encerraba una historia, correspondía a n estado de ánimo. Ahora todo es distinto. Las palabras son lo último que me sucede. Me rebasa mi alrededor. Y al mismo tiempo. Tantos temas pendientes.

5.09.2010

feliz cumple

Hace siete años que tengo blog. Afuera hace calor y estoy tomando una cerveza fría. En la tele dan una película de Darín de los ochenta. El día que abrí este blog yo no sabía quién era Darín ni había visto ninguna de sus películas. Era una oficinista recién egresada. Estaba por conocer tal vez al más grande amor de mi vida pero sin darme cuenta. No tenía maestría ni departamento propio. Mi abuela vivía. Iba mucho al cine. No me cansaba. Acababa de empezar a dar clases. Ya tenía este número celular, pero no un teléfono tan caro. Ganaba cinco veces menos. Hacía ejercicio. Salía del trabajo cuando era de día. Compraba libros. No estaba suscrita a ninguna revista. Jamás había vivido con un hombre, ni sentido que podía ser o dejar de ser ciudad. Escribía todo el tiempo. Conocía cinco países y dos continentes. Estaba por ir a Sudáfrica, o acababa de ir. Tenía veintitantos y el mundo me parecía la cosá más deliciosa y emocionante. Quería verlo todo, escribirlo todo. Ser a través de las palabras. Todos los días me despetaba, me ponía los tacones -entonces todavía no me fracturaba ningún pie-, tomaba las llaves y me largaba. A explorar la vida. A probar la realidad. A pensar en cómo sería el hombre al que le iba a entregar todo y a imaginar el título del libro que escribiría a los treinta. Tonteaba sobre quién protagonizaría la película de mi vida porque, seguramente se haría una película de mi vida. Tener blog era algo progre, el New York Times acababa de escribir sobre ellos. Hice click. Escribí mi cuenta de correo. Otro click. Iba a tener una dirección de Internet propia. Click click. Puraspalabras was born. Feliz cumpleaños puraspalabras.

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5.04.2010

wish list


Si alguien quiere regalarme algo, que sea por favor esto.


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5.02.2010

niña

Cuando era niña, una de las mejores cosas que me podían pasar en la vida era que mi mamá y la mamá de los vecinos nos dieran permiso de bañarnos a manguerazos en las cocheras contiguas de los departamentos que nuestros jóvenes padres rentaban. Si era nuestro día de suerte, también nos daban permiso de comer con el dedo un sobrecito entero de Kool-Aid. Hacíamos caras y nos manchábamos lengua y manos de morado y rojo (los más ricos eran los de fresa y uva). El agua sobre las piedritas de la cochera se sentía tibia tibia en los cuarenta grados del verano de la frontera. La maravilla fue un día que me compraron un aspersor de plástico con la forma de la cabeza de un payaso. El agua salía en formas impredecibles del sombrero y, si se lo quitábamos, era igual al de una fuente que emergía del cerebro del payaso. Algunas veces veíamos el arcoiris, si el sol pasaba de cierto modo. Eran tiempos simples.

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