día de m

Pensar la muerte. Acariciarla. Tenerla cerca para después agarrarla del cuello y estrujarla. Gritarle, jalarle los pelos. Y que se ría la desgraciada y se vacíe los bolsillos y te mienta en la cara que ella no tiene nada tuyo.

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Razón #17 por la cual vivir sola no es tan buena idea: Empiezas a comer cosas que nunca nunca nunca admitirías comer en público. Como un sandwich de fetuccine bolognesa con lechuga y champiñones. Porque todavía no mides la cantidad correcta de fetuccine y carne para que una persona no tenga que recalentar lo mismo todos los días. Y porque si no te comes ese pan, sólo servirá para crutones. Que no puedes comerte porque tampoco viene al caso hacer sopa en verano y para una.

culto y libresca

¿Y para qué, para qué escribir si ella lo dice siempre mejor?

[...] EL EXTRAÑO CASO DEL HOMBRE CULTO Y LA MUJER LIBRESCA

La situación, aunque común, no deja de ser inquietante.
Un hombre y una mujer leen. Leen mucho. Hablan sobre lo que leen todo el tiempo, de manera obsesiva, apasionada, beligerante. Discuten lo leído y lo por leer. Arman líos sobre un párrafo, una oración, una letra. El hombre y la mujer escriben.
Ergo: El hombre es un individuo culto. La mujer es una tipa libresca. El hombre es ambicioso, emprendedor, visionario. La tipa, además de libresca, es pretenciosa. El hombre es crítico, arrojado, atrevido. La tipa, además de libresca y pretenciosa, es histérica. El hombre es interextual, metatextual, transtextual. La pobre tipa libresca y pretenciosa, además de histérica sólo vive rodeada de libros. El hombre es mordaz, sarcástico, crítico. La tipa pobrecita aquella pretenciosa e histérica y podrida en libros tiene, de repente, una que otra puntada, pero todo eso la hace light. El hombre es un poeta. La tipa, ya lo decía la segunda parte del dicho, es una poetiza.[...] 

[Del Blog de Cristina Rivera Garza]

percusionista

Una vez me pediste que me quede contigo con los modales de un baterista de heavy metal. Y me asusté.

Hoy me he quedado callada para mejor distinguir cualquier silbidito que venga de ti.

cansancio

A veces te preguntas qué cosa le tienes que comprobar a quién. Cuando te sientes sola. Cuando estiras la mano y te das cuenta que no hay quién te ayude. Cuando empiezas a preguntarte qué puta necesidad tienes tú de estar aquí. Como si te gustara batallar. Un día te das cuenta que tienes el cuerpo cansado. Que te han salido canas. Que extrañas tu cama y a tu gente, aunque la mayor parte del tiempo no estabas en tu cama ni veías a tu gente. Pero estaban ahí. Que tenías todo para hacer las cosas bien y te quitaste de ahí. Porque estabas aburrida, paranoide, inquieta. Y ahora sólo estás cansada. Destapas una cerveza fría y te das cuenta que no sabe igual si no tienes con quién compartirla. Si no te puedes reír junto con alguien de tantas cosas absurdas que parecen chiste. Te dan ganas de fumar otra vez. A ti, que no te gustan los abrazos, te empiezan a faltar a brazos llenos.

a veces se me olvida

almost famous

Llega el día en que, sin haber todavía hecho nada  para merecerlo, alguien te reconoce en la calle. Alguien en un país que no es el tuyo te mira en una esquina, cruza la calle, detiene sus pasos en medio del tráfico, da media vuelta y te interpela. Sabe quién eres y quiere pedirte algo, proponerte algo, o algo. Se atropella a sí mismo. Termina por arrancarte tu tarjeta y un número de teléfono que esperas, esté mal apuntado.


Andy Warhol se quedó corto. Estos días, everybody has their own stalker.

obstáculos

Sólo recuerdo dos cosas tan difíciles como esta: aprender a tirarme un clavado y dejar de pensar en X. Mirar por dentro el maltratado labio inferior. La rabia de los dientes apretados. La corporalidad de la frustración en el estómago. El nudo es de verdad. Y la impotencia, esa estúpida sensación de que no soy dueña de lo que hago. El esfuerzo sin resultados. ¿Acaso hay algo más horrible que poner empeño en algo que se va a la basura?