9.29.2009

existencial

"Incluso si concedemos que podemos ser tan originales en la universidad como en la buhardilla, debemos permitir la posibilidad de que algo se pierde al vivir una vida dividida. Tal vez intensidad. La habilidad de enfocarse duro y largo en proyectos grandes y ambiciosos. Un gran escritor, despues de todo, debe viajar diariamente al subcontinente mental, debe rasgarse en el trabajo, experimentando su agotamiento, su ansiedad y, una vez cada luna, su gloria. Está bien que los maestros de escritura hablen en jerga de autoayuda sobre cómo sus vidas requieren "equilibro" y "cambiar de velocidades" entre enseñar y escribir, pero debajo de ese lenguaje civil merodea el incómodo hecho de que la creación de la literatura requiere un grado de monomanía y eso es, al menos en parte, una empresa irracional. Es difícil volcarte en todo tu ser cuando ese ser tiene otro trabajo"- Gessner, David "Those Who Write, Teach" (September 19, 2008) The New York Times Magazine.

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preguntas complicadas.

Miss, miss, what happened to your arm, Miss?

9.28.2009

bienvenida

Abre la puerta. Me mira. Nos saludamos.

"I won't even ask. You're glowing".

9.22.2009

drugs


- Y ¿cómo te sientes?
- ...¿de qué?
- ..¿de la gripa matona que tienes desde el sábado y que me acloaraste varias veces que no es influenza?
- ah.. nah ya estoy, con madre
- ¿y eso?
- me tomé varias cosas y yap, como si nada
-....
- ...ya se me había olvidado cómo eran las drogas. Why did I ever stop doing them?

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9.20.2009

domingo

Aterricé ayer. ¿Cuántas veces puede uno aterrizar sin dejar de sentir El Regreso? Mi coche estaba desde hace casi ocho días abandonado en la oficina. Ayer sólo tuve fuerzas de desarmar la maleta y echarme en el sofá a mirar la pared con la nueva adquisición sobre ella. Me queda claro que es imperativo recoger el auto. Shamán me da un ride. Él y su sombrero pasan por mí, las calles húmedas, el olor del viento lo confirman: llueve o ha llovido o está por llover. El estacionamiento, desierto. Mi coche huérfano parece alegrarse de que he recordado volver por él. Modorro y desfajado, el guardia me saluda con la mano y vuelve a recostarse en su banquito. Piso el freno, muevo la palanca, bajo la mirada a la izquierda. Mis Marlboro Catorces Rojos están ahí, casi nuevos. Hace seis días que no fumo. Tal vez sea hora. Ayer murió el hombre al que él le quitó un pedazo de pulmón. El cuerpo tal vez me lo esté pidiendo. Algo me recorre la nariz. Tomo una bocanada de aire. Aprieto los ojos. Los ojos se llenan de agua. Lo detengo. Ni siquiera a solas y enferma puedo hacerlo. Tomo la avenida. Esta es la temperatura adecuada del aire. Me despeina. Un semáforo, dos, tres. Una chica atraviesa la avenida mientras espero. Está toda vestida de rosa y tiene una panza chiquita pegada a la camiseta que hace juego con el pants. Siento como si pudiera tocarla. Una vuelta, dos, la rotonda, el desnivel. El domingo la velocidad no importa. El semáforo junto a las vías del tren no funciona. Que pasen los camiones, pues. El que sigue está en rojo. A mi izquierda dos niños con cara de payaso están sentados contra un poste de luz. El rostro de uno es blanco, el del otro anaranjado. Es una película, digo. Una película triste e incomprendida en la cineteca. Están contando el dinero, incapaces de ver que si ahora mismo se acercaran, que si intentaran lanzar al aire uno o dos o tres de los palitroques que ahora yacen en el zacate y después me miraran a los ojos, les daría todo mi dinero, que tampoco es tanto. Lo reconozco, éste es uno de esos momentos. Olvidar o recordar. ¿Dónde comprarán la pintura para ser payasos de crucero dominical? ¿En qué clase de país vivimos? Pienso en eso mientras atravieso los límites de un municipio y me dirijo a otro. Vuelta, semáforo, vías. Están por terminar de construir el hospital. ¿Podré seguir pasando por aquí cuando lo abran? Seguro que no. Seguro que será un caos el tráfico, los coches, la circulación. Más adelante, en la esquina de Bolivia y el parque lo miro. El paletero de la Dumbo. Creo que es el único que queda en Monterrey. Todos los días lo veo en la tarde parado en esta esquina. Un par de veces me he parado a comprarle, cuando no vienen muchos coches detrás, a nadie le gusta que le piten. No sabía que también, los domingos. Tal vez lo que más me gusta de las paletas Dumbo es el papel encerado con letras rojas y el palito chiquito. Eso y que mi mamá las comía cuando era chica y ella y mis tías todas saben imitar el grito del paletero de hace cuarenta años. El señor Dumbo está sentado en el pasto, leyendo las primeras páginas de un libro gordo de pasta dura. Me da curiosidad. ¿Qué lee el paletero los domingos? Es mi turno. El taxi me cede el paso. Nunca lo sabré.

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9.18.2009

search words

Cosas que quiero y quiero teclear desde esta mañana


cómo hacer para que se cumpla lo que soñé anoche


(en la cajita de búsqueda de Google)

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9.13.2009

whisful thinking

Que me saco la lotería. Que nunca nunca nunca voy a engordar. Que mis alumnos todos ponen atención y se entusiasman con la escuela. Que me rinde el día. Que no debo seguir un programa establecido en mis clases. Que no necesito volverme a depilar nunca. Que alguien paga mi tarjeta de crédito secretamente. Que los coches no necesitan gasolina. Que el cansancio es sólo del cuerpo. Que nunca más debo contestar preguntas malintencionadas. Que bajan las tarifas de celular. Que tengo tiempo para leer todo lo que quiero. Que leo sólo lo que quiero. Que me crecen los pechos. Que asolearse no es malo.Que aprendo milagrosamente a cantar. Que me regreso a Nueva York. Que ya no tengo unresolved issues connoséquién. Que mis amigas están todas cerca. Que por fin crece un poquito de zacate en el pedazo de tierra bajo la ventana. Que mi coche no se ensucie nunca. Que no se me gasten tan pronto los zapatos. Que el café no se termine. Que todos los días sean domingo.

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9.11.2009

discreci?n

Queridos celestinos distra?dos:

Si les van a dar las coordenadas de este blog a los incautos con los que me organizan dates, las cosas no van funcionar.

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9.10.2009

por favor

quiero que me regresen mi salud mental.


renuncio

9.09.2009

morning emergency

Llega un punto matutino en el semestre en que quince minutos más de sueño y de cama se vuelven indispensables. Así que mi dedo alcanza sin mirar el absurdo botón de "posponer" en el iPhone. Quince más, juro entre las sábanas. Excepto que cuando acuerdo ya no son quince. Y a las siete de la tarde tengo una reunión. Y me propuse no ir nunca con el pelo mojado a la escuela. Peros ya no hay tiempo.

La solución es simple: El pantalón formal se convierte en un vestido más elegante. Y los aretes de bolita se transforman en colgantes. Y aplico rímel. Y espero que nadie nadie nadie se dé cuenta.

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9.06.2009

Amor estilo iraní

Hace un par de semanas entregué el texto. Hace una semana que no escribo bien bien acá. Todos los días deseo un poquito administrar menos papeles y responder menos correos para en lugar de ello ponerme ahora sí a escribir. ¿Qué sigue? me pregunto a cada rato. Ya el textito ese. El tercero en un año. Las columnas semanales quedaron víctima de alguna de las masacres laborales de los últimos semestres. Ningún artículo, ninguna actualización de la tesis o algo parecido. Entonces abro una revista, la que sea. Elijo al azar una página. (Las revistas están por todas partes en esta casa: Se las encuentra uno en el suelo, bajo la cama, sobre el toallero, entre los cojines del sofá. La mano las toma y elige al descuido un párrafo. Después, cuando pasa el momento, caen desordenadamente en algún otro punto de esta geografía, como si anduviera presionando pausa a todos los textos que viven aquí).

"Algunas veces, los blandos ciudadanos literarios de las democracias liberales añoran la prohibición. Inventarte algo para escribir puede ser difícil cuando se te permite escribir sobre cualquier cosa. Un día en el que la decisión más difícil ha sido entre "grande" y "alto" no conduce al agotamiento literario. ¿Y qué sabemos nosotros de la vida? Nuestro gran tour fue sólo a través del gentil y sin fronteras continente Google. Nada nos obliga. Tal vez miramos con envidia a aquellos que tienen la mala suerte de vivir en países donde a la literatura se le toma lo suficientemente en serio como para censurarla, y a los escritores se les venera con el encarcelamiento. ¿Qué pasaría si la escritura se volviera un poco más exigente para nosotros? ¿Qué si tuviéramos menos de todo? Podría volverse nuestra cultura literaria más "seria", ciertamente más creativamente ingeniosa. En lugar de ahogarnos en alternativas, tendríamos que inventar en torno a nuestra sed. La tiranía es la madre de la metáfora, y todo eso"

- Wood, James Love, Iranian Style The New Yorker, Junio 29 2009.

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9.04.2009

Cursi y así

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9.03.2009

clone

Amy Fuckyoubabe has a clone. I didn't notice until today. The clone comes to my classs, asks questions, smiles sweetly then hangs around in my office to chat a bit. It's kindda creepy but I found I like Amy Fuckyoubabe's clone. I started liking her before today, so there's nothing much to do about it now. When I meet the real Amy Fuckyoubabe, I won't punch her in the face. At least not right away.