cumpleaños 1

Cumplió 32 y me fui a verlo. Llegué tarde y me dispuse a fungir. Me correspondían las tareas de aprovisionamiento (que no financiación, ojo), preparación y anfitrionamiento del festejo. Disponíamos de dos horas para hacer todo. No pasa nada. Visitamos dos supermercados, elegimos, negociamos (entre nos, no con los marchantes), compramos. La cajera lo felicitó efusivamente. Volvimos de prisa bajo un paraguas compartido que no ayudaba a nadie. Prohibido comprar flores, aclara el festejado. Pero, es que, mirá que... Nada. No quiere. Subimos hasta el once. Abrimos la puerta y me golpea. Respiro hondo y está todo dentro mío. Se llama nostalgia. Aquí. ¿Qué te pasa? Es que yo. Hundo la cara en su pecho y las dejo correr. Correr es un decir, se quedan en su camiseta. Yo no quería irme de aquí. A veces me cae que me entra la loquera, I swear. Me limpio los mocos y -tranquilos, me lavo las manos- nos ponemos a cocinar.

Hago mi warm-pasta-pesto-and-tomate, acomodo los cashius, las aceitunas, los quesitos. Partimos el pan, dos tipos. Uno lo untamos de tomate y es coronado con champiñones al ajillo. Otro lo cubrimos con sopresatta y manchego. Llega el primer invitado. Fuck. Pero es de confianza así que le pedimos se arremangue y se convierte en pinche. Pinche de lujo porque logramos hasta hacer las mino albóndigas.