Quería

Todas las conversaciones que tuve hoy fueron torpes ensayos de una charla largamente anhelada contigo. Escribí cuatro veces lo que te quería contar. Cuatro veces lo borré. Hoy no era la mujer enojada, la mujer triste. La man hater que últimamente dicen que soy. Hoy el impulso era el de la que llega con la sonrisa y se desploma en el sillón para decir "no sabes lo que me pasó hoy". La que se desacomoda la bufanda y la tira a un lado. La que descalza abre el refri y mordisquea con desenfado lo primero que encuentra. La muchacha despeinada que habla y habla y que no se guarda nada. La que tiene permitido preguntar, la de la carcajada fácil. Esa que no necesita más defensas que un spray de pimienta viejo que carga consigo cuando sale sola por la noche. Nada de sarcasmo e ironía para ella. Nada de miradas duras que desarman a cualquiera. Nadamás el gozo juguetón de tirarme de panza a hojear una revista mientras haces de cenar y me cuentas cosas que no voy a olvidar jamás y yo te interrumpo para decirte de lo mío, de esto esto esto que me habita y que sólo tú comprenderías.

Quería contarte, quería decirte.
Quería llegar a tí y que me recibieras como si nada hubiera pasado.