patria potestad

En el Moleskine, fechado 04/02/08 en Nayarit, bajo una palmera.

Mientras leo Dios es Redondo, se me ocurre:

Hay pocas cosas en el saldo de la separación con las que francamente no sé qué hacer. Es cierto que me duele un poco separarme de la incipiente fauna de madera de procedencia internacional, y que me hubiera gustado tener el poster de propaganda maoísta en alguna de mis posibles futuras oficinas universitarias. Tampoco me duelen los bowls naranjas (los verdes me tocaron a mí) ni la almohada de plumas de ganso ni la lámpara de leer. Los archivos del Times File fueron transferidos a mi cuenta "de soltera", tan abandonada que estaba. La tarjeta telefónica poco a poco se gasta en llamadas a Miss y en los días que ha hecho fresco caliento agua y evalúo el bulto de yerba que va poco a poco terminándose. La bombilla y yo sabemos que una vez que ese paquete termine no habrá otro y ella quedará relegada al cajón de las cucharas. El mix"tape" de mi cumpleaños ha sido archivado en un estante lejano, junto con la agenda del 2007 y el collar chiapaneco de semillas de platanillo que no volverá a ser reparado por ningún artesano misionero.

Un par de libros que doy por perdidos con resignación y alguna amistad incipiente que terminó en el momento justo. Las fotografías fueron trasladadas al disco externo, fuera del alcance de cualquier tentación nostálgica. Los regalos de navidad que se pudieron regiftear se regiftearon. Menos el que tenía sus iniciales grabadas. La próxima semana recibiré la primer New Yorker con mi nombre en la etiqueta. En fin, que la repartición de los bienes ha sido así, un poco con el aburrimiento de un trámite molesto, un poco con la nostalgia de lo que ya se sabe que pasó.

Pero hay algo con lo que no sé qué hacer. Me convertí en hincha voluntariamente. Futbolera por primera vez en la vida. ¿Eso dónde se pone? Porque lo cierto es que esta vez no fue como aquella fugaz temporada en que me hice fan de los San Diego Chargers. No. Esta vez fue diferente. Lo hice por él pero también. Para que tuviéramos una familia juntos. Porque yo no quería que me relegaran los domingos a la hora del partido. Y porque qué lindo que es putear un rato en pareja y emocionarse un rato y gritar a las cuatro de la tarde cuando los vecinos duermen la siesta. Y después volver a la cordura.

El gusto por el deporte me preocupa menos que la filiación equipística. ¿Renunciar a quererlo me obliga también a colgar la camiseta de cuervo, la única que he llevado? Pero si ya me sentía de Boedo. ¿Hacia qué autoridad tengo que dirigirme para solicitarle la potestad legítima de mi conciencia sanlorencista? Verá usted, señor juez que yo, en pleno uso de mis facultades mentales soy capaz de estar al tanto del marcador. No, no llegué por mi propio pie. Sí, me quejé antes, pero mire usté, el gasómetro es lo suficientemente grande para todos. Y conozco los cantitos, se lo aseguro. No, no todos. Y no fui a la popular. Pero llegué el año del segundo campeonato del siglo 21! Y eso, eso se llama cábala, no me lo van a negar. ¿Esto tendría que valer de algo, no?

Quién sabe. Ayer que fui a correr estuve a punto de usar la camiseta pero me detuve. Es una decisión muy delicada. Me lo pregunto justo ahora que está por comenzar el centenario. Shamán dice que me haga de otro equipo. Cualquiera. Me quiere tanto que él, chiva de hueso colorado, está dispuesto a que me haga del América, siempre y cuando no salgamos en público con las camisetas. EN dice que no, que tengo que hacerme de un equipo perdedor, para que la tristeza y la frustración se queden en la cancha. Mi hermano dice que vuelva a mis raíces beisboleras y me olvide del fut. Yo francamente todavía no sé.
--