marx

Me gusta vivir con él. Hoy por ejemplo, que hace por fin 10 grados y está lloviendo y vuelvo muy de noche de trabajar y no encuentro mis llaves y el portón está cerrado -hay que bajarse del auto y abrir el candado- y debo hacer malabarismos con el tarro vacío y la compu y la bolsa, viene y abre la puerta. Me desplomo en el recibidor y exclamo "...¿tú crees que en lugar de que venga el chino a lavar el coche y a barrer la banqueta, podríamos mejor tener un servicio de valet para estas ocasiones....?" así, como si de verdad fuera una posibilidad en esta economía tan apachurrada, él responde "Hear that?" Así, lo dice en inglés, porque esta es una casa a todas luces bilingüe, somos de la frontera, qué quieren. Me desoriento y digo "What?, ¿qué pasó?" Me mira con un brillito en los ojos y contesta "that was the sound of zombie Marx, raising from his grave in Germany, and he is coming-to-get-you!".

Por eso, por eso me gusta vivir con él.