Cusco
En Cusco hace frío y altura. El mal de altura se llama zoroache. No lo siento al principio, cuando me siento en un patio colonial a tomar mate de coca. Despues sí. Es un aire limpio y duro que entra por la nariz y lo perfora todo. Como un cuchillo brilloso. Un aire que punza, el mal de altura. Coricancha, lugar o recinto del oro. Piedra con piedra. Ángulos de trece grados, para los temblores. Dinteles todos hechos de piedra.
En Ollantaytambo [mientras tomaba esta foto]:
Un papá, a un niño en brazos: Ahí está la cosecha. La cosecha de la papa, la cosecha del maíz. La cosecha de la chicha y del trigo. La agricultura, pues.
En Ollantaytambo [mientras tomaba esta foto]:
Un papá, a un niño en brazos: Ahí está la cosecha. La cosecha de la papa, la cosecha del maíz. La cosecha de la chicha y del trigo. La agricultura, pues.
Etiquetas: viajes
1 Comments:
....como un cuchillo brilloso.
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