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¿Por qué me resulta tan difícil?

En parte, because he's bullying me to. Porque me arenga, me reta, me desafía. Porque, muy adentro, sospecho que sería una venganza. Y yo he renunciado a escribir desde la humillación. ¿Cuándo fue? No es que me haya dejado de doler la escritura, no. Eso siempre está. Pero lo que me pide me irrita profundamente. Me siento boba, inútil, regañada. Muy estúpida. Y cada vez que hablamos es como si me quedara sin aire. Como cuando empezaba a pedirle permiso a mi papá de algo que ya sabía que no me iba a conceder. Con ese mismo despair y las lágrimas a punto de suicidárseme en los cachetes inlcuso antes de que empiece a hablar. Quiere, ya lo sé, que despegue o me largue. Que deje de lloriquear. Pero no sé cómo. Y vuelven a mí las palabras de la Patchett:

"That guy you're seeing, he'll figure you out, too, then he'll drop you, because he'll know that you're not ever going to be the thing you say you're going to be, because you don't do anything, you aren't anything. You aren't the girl with all the promise, the girl who's going to be the real writer. He'll see that you're nothing, you're just something to fuck".

Y ese tough love loquesea no sé si esté resultando. Porque entonces agarro todo y lo rompo, en lugar de pulirlo furiosa, desesperada, incesantemente. Duele. ¿Qué se hace con esto?