¿verdad que sí?

Él no lo sabe. He doesn't know.

Pero se lo imagina, thinks about it.

Sometimes, hasta he even lo desea.

susto

(para que se den una idea)

Entro a la casa. La casa oscura. Nueve treinta de la noche. Una regadera corre impune y misteriosamente. Tengo miedo. La casa en silencio salvo por el agua que sigue corriendo. ¿Abue? ¿Abueee? ¿ABUEELOO?? Shit. Imagino lo peor. El abuelo responde desde la cascada al fondo de la boca del lobo, como si nada. ¿Qué estás haciendo con la regadera abierta a oscuras???

Ah. Es que cuando entré todavía era de día.

(para que se den una idea)

nunca/siempre

El otro día leía este post del encantador Renato Cisneros, que pronto presentará su blook en Lima (sobre los blooks, más otro día). Lo que escribe me parece, además de gracioso y whatnot, hasta cierto punto acertado. Particularmente en lo que se refiere a la cuestión del update de las palabras amorosas. Nosotras también podemos entender que uno deja de querer. Nosotras también dejamos de querer. Lo que no se vale es no updatear. Hasta mi fiel (ella sí) T-60 lo sabe: Hace tres días que antes que cualquier cosa me dice "The virus definitions in this computer are 30 days old. You might be at risk". ¿No sería lindo? Que uno pudiera decirle a la persona (temporalmente) amada: Hace tres días que me traes un carácter del demonio, pero si se te pasa en x días, voy a seguirte queriendo. No sé, una suerte de estado del tiempo de la relación. No porque uno no se dé cuenta de que las cosas están frías o calientes, sino más bien para saber qué esperar. Porque uno no puede andar adivinando. Para que le digan a uno si hay que guardar el abrigo, o ponerse los guantes (de pelear) o empacar de plano la maleta. Decir "no sé" no se vale nunca.

estreno

Este es el primer post desde la casa nueva. El departamento nuevo que no lo es. Vintage, le expliqué al arquitecto hace unos meses. Es domingo y me he pasado 36 horas sacando polvo, sacudiendo, tallando, restregando. Me duelen hasta las uñas. Una por una me he ido terminando las camisetas que me quedaban de él. Mientras escuchaba música a todo volumen (por el eco, no hay sistema de sonido todavía), escribía mentalmente: "¿Para qué guarda uno las camisetas del exnovio ingrato? Para poder limpiar la mierda que dejan los albañiles y el carpintero y tirarlo todo a la basura. Para eso Mao, y la estrella y hipspanic. Para sacar el cochambre de las boquillas de los azulejos que tienen la misma edad que yo. Batallar y exhalar y finalmente poder poner el refri en su lugar. ¿Quién iba a decir que había que darle vuelta a las patas para que alcanzaran la altura debida? Salir sólo para ir al super, comprar quinientos pesos de bote de basura y bolsas y estropajos y swifer y extensión eléctrica y un six de bohemias para estrenar el refrigerador. Conectar la compu y encender el aire acondicionado y desear mucho mucho poder dormir aquí a partir de hoy.

bipolar

Anoche compartimos un carpaccio de betabel con queso de cabra y una botella de Saint Emilion 2002. Yo pedí un steak tartare y luego una pechuga de pato con salsa de moras rojas. Él pidió unos mejillones provenzal y luego un steak au poivre. Charlamos mucho, nos reímos, volvimos a despedirnos.

Hoy limpié todo el día el departamento nuevo. Me dieron las once y sólo me había tomado una pecsi retro acompañada de una dona de chocolate. Así que a la medianoche, luego de guardar los utensilios de limpieza, me serví una bacha de René Barbier, y unté tres pares de galletas saladas con un poco de cheez whiz.

Aquí no discriminamos a nadie.

onirismo vacacional

Cuando me fui de vacaciones, tuve sueños ad hoc al periodo vacacional.

Exhibit A:

Caminaba por Conquistadores, estaba atardeciendo y hacía frío. Frío de verdad, como para llevar botas y abrigo. Caminaba pues, sola y sin tener que ir a ninguna junta o a reunirme con ningún proveedor. De pronto estaba en Ksa Tomada, acariciando los papeles de envolver que tanto me gustaron. Y estaba Liniers, dibujando y firmando Macanudos. Liniers, sin orejas de conejo, despeinado y silencioso, pluma en mano. Y yo, que no llevaba dinero ni macanudos para firmar.

Luego perdí el pasaporte, me fui a cenar a un chifa, la cosa se puso borrosa.

vacaciones

Hace mucho que no estaba tan de vacaciones. Tan sin computadora. Tan en shorts y chanclas. Tan dedos sucios pelando camarón. Tan mamá y papá y hermanos en el auto. Tan sin ganas de volver a trabajar.

Cusco

En Cusco hace frío y altura. El mal de altura se llama zoroache. No lo siento al principio, cuando me siento en un patio colonial a tomar mate de coca. Despues sí. Es un aire limpio y duro que entra por la nariz y lo perfora todo. Como un cuchillo brilloso. Un aire que punza, el mal de altura. Coricancha, lugar o recinto del oro. Piedra con piedra. Ángulos de trece grados, para los temblores. Dinteles todos hechos de piedra.



En Ollantaytambo [mientras tomaba esta foto]:
Un papá, a un niño en brazos: Ahí está la cosecha. La cosecha de la papa, la cosecha del maíz. La cosecha de la chicha y del trigo. La agricultura, pues.

outsourcing

Estoy tan de vacaciones que hasta la escriturancia está siendo outsourced. Vayan mejor y lean este artículo sobre amor y economía. Cuando regrese lo platicamos.

tratamiento

Hay que ser o muy profesional o muy idiota para enfermarse justo en la semana que uno se tomó de vacaciones.

sexenio

Me puse a limpiar mis carpetas de la vieja cuenta de yahoo. Salió un correíto que mandé. Me sorprendió un poco, no sonaba a mí.

Danzón

From:

Tuesday, July 2, 2002 2:28:36

To:

Tout à l'heure, il y a eu un concert aux jardins de la Université. C'était "Sontoca", un superb ensemble des musiciens: un violin, des percusionistes.... Ils commencent à jouer un "Danzón". De coup, je me suis retrouvée chez toi, deux étés avant. On dansait au milieu de la chaleur du juin. T'avais un t-shirt jeune, moi, je n'avais pas des chaussures. Te souviens-tu de tout ca? Moi oui, parfois. Quand la musique est comme aujourd'hui...quand il fait si chaud et on ferme les yeux avec un peu d'espoir. Pas de desespoir. Ca n'existe plus. Il n'ya que demain maintenant, n'est-ce pas?

Joyeux Juillet 2...(Ya ganamos...)

Un beso al compás del danzón

Qué raro. Seis años no parecen tanto tiempo. Y sin embargo.

¿y ahora quién podrá defenderlos?

Parece que la policía de San Isidro en Lima es más eficiente porque tienen entre sus filas a un gran aliado. La foto, obvio, es de afuerita de la comisaría.

oído al pasar

Afuera de la catedral de Cusco, un grupo de niñas que no tienen más de ocho años, corren de un lado a otro en uniformes azules y verdes y grises.

Un coro de niñas: Yesica calzón blaancooo!! Calzón blanco, calzónblaaancoooo

Yesica: Ay pues tú has salido del horno de tu madre. ¡Por eso estás negra! No te supo criar, tú madre!

laica

Cosas sobre las que quiero escribir más adelante at length:

Fuimos al Banco de la Nación a que hiciera un trámite. Detrás del mostrador, un Cristo Redentor saludaba a los usuarios. Cuando salimos le pregunto si ese es un lugar público, una dependencia. Sí. Me indigno. ¿Y por qué tienen imágenes religiosas ahí? Se ríe de mi indignación. Yo, of all, people. En Argentina me pasó algo así el año pasado. Fuimos a ¿la comisaría? ¿la alcaldía? de Posadas. Who knows, pero recuerdo perfecto el colectivo que tomamos y el chipero que pasamos para llegar a esa otra dependencia. Ahí había un pedestal sobre el que una virgen de tal o cual cosa recibía flores.

Un par de cuadras después, declaro, contundente. Eso NUNCA pasaría en México. Benito Juárez and all. Me sorprende un poco mi laicismo ofuscado. Después estamos en la comisaría de San Isidro. Me quedo afuera tomándole una foto al jeep del chapulín colorado. Busco un escalón para sentarme y encuentro entonces otro altar. Y flores. This is Latin America.

Un día voy a hacer un tour de imágenes religiosopopulares de las dependencias gubernamentales.

eliminado

Conocí un argentino muy lindo en Cusco, le digo mientras mirujeo sus estantes y poso los dedos en los lomos de las miles de revistas que colecciona.

¿Y? pregunta interesado con los lentes de marco rojo que tanto me gustan. ¿Lo discriminaste por argentino? En la entonación hay algo que no sé si es ironía o interés.

Nah, lo que pasa es que era de chacarita júniors. Y yo, yo tengo principios.

premio

Mientras era mordida por mosquitos andinoamazónicos, el editor incomprendido y la chica más triste que jamás bebió un martini le dieron a este bló un muy inmerecido premio al esfuerzo personal. Según las reglas, debo de elegir otros siete blós a quienes otorgar la presea y explicar por qué.

Difícil tarea ya que soy medio grinch tanto en la vida real como en la web. Eso no significa que no lea blós. Así que vamos, yo les cuento de algunos blós que leo y que me gustan pero sin compromisos ¿eh?.

Hace un año conocí a C en persona. A ella le gustan las marionetas, Cortázar, la música chida (incluido el chamamé) y es una chica de compromisos y causas. Este güey es una de mis personas favoritas en Monterrey, DF y los cinco boroughs de NY. La Sylvia ya lo recibió antes, pero no importa, igual me gustan mucho las cosas que escribe y tmb es mayestra. Dr. Post es un amante de la cirugía y las palabras bien dichas. Entre una guardia y otra, toma café y escribe posts. Vía Shamán (que no tiene blog pero si tuviera lo premiaría), conocí a este surestense de adopción que es bien a todo dar. Hay más, pero tengo sueño y cansancio y cosas.

celebridad matutina

Por razones de confidencialidad no voy a decir por qué pero me invitaron a un morning show en Perú. Y no, no fue a con la seniorita Laura. Había que estar antes de las siete de la magniana y con apariencia más o menos decente. Difícil por la hora y otras complicaciones contextuales. Entre ellas la electricidad. En este país la corriente es 220. Con la compu no importa, pero. La secadora. La conecto y se convierte en un dragón. Intento en low. Igual, chispas y lumbre. No queremos dejar sin luz a este gran hotel de nombre cursi. Me peino como puedo. Me pinto la carita como "para la tele". Salgo a la calle a buscar un taxi y todavía es medio de noche. Me desespero un poco. ¿Y si no llego? ¡Es tele en vivo! Se para un taxi. Se me olvida negociar. En esta ciudad no existen los taxímetros. Ni modo. Cuando le digo la dirección pregunta ¿cerquita del canal? En el canal, informo. Se queda callado unas cuantas cuadras. ¿Usted es mexicana? Sí. ¿Y sale en las telenovelas? Favor que me hace. Me río y se me olvida un rato que estoy nerviosa.

Un guardia aburrido me indica el camino. Me pasan a un camerino. La chica me mira con desaprobación, señala una silla. Toma brocha, cepillo, plancha. Entra una Mujer Famosa (supongo). Se desviste, habla, hace ademanes. Me mira a mí. Me pregunta de dónde soy. Le digo. Entonces empieza a decir que mi país es diferente al suyo. Que en mí país las personas del espectáculo se forman como Artistas. Que además de actuar, cantan, escriben, danzan, dirigen, tocan algún instrumento. Allá son Artistas, no que en este país. Tuerce la boca frente al espejo, se esponja el pelo y se marcha. La chica que trabaja en mi aspecto quiere saber a quiénes conozco yo. No entiendo. Artistas, me dice, a qué artistas de allá conoce. No sabe que no he venido a eso. ¿Cómo decepcionarla luego de que me ha peinado y maquillado con tanto empeño?

Cuando todo ha pasado, el taxista me devuelve al hotel. El personal del turno matutino en pleno (él y ella) están esperándome en el lobby. Señoriiiiiiita!! Le hemos visto en la televisióóóóóóónnn. Y soy famosa. Un día por lo menos.

regreso

Volví en pedazos. Traigo todavía las mordidas de los mosquitos de la ceja de selva peruviana. (Ahí los mosquitos no pican, muerden). Me encuentro que este blog recibió un premio/meme por partida doble. En breve elaboraré sobre el tema. Hay una montaña de ropa sucia que seguro alcanzaría la altura de Cusco sin ayuda. Eso y tantas cosas.

huayna picchu

Garrapateado en una hojita de hotel, frente a Huayna Picchu, 15:53 hrs

Estar y no estar. Convertir los ojos en una máquina de recordar. Tomar verde, roca y ángulo y guardarlo. Apretar fuerte para que no se vaya, respirar hasta adentro. Querer estar sola aunque a cada rato los mire a los demás y me pregunte si. ¿Habría sido tan malo? ¿Habríamos peleado mucho? Eso, obviamente es irrelevante. Estar tan cerca. Las nubes ahí, al ras del ojo. Poder casi tocarlas. Parpadeo largo. Olor, viento, caca de llama.